Они оставили нам строки...

1. Геннадий Платонов

Дремлется…

                      В комнате сумерки… 

                                                                Час

Неизвестно какой. Без примет наружных.

Место действия – старость.

                                                         Вызвать врача

Или взять газету, - но что-то нужно

Из того, что совсем не нужно…

                                                             Рука,

Устремляясь к трубке, медлит.

                                                         И пальцы,

Складываясь в подобие кулака,

Отнимают у жеста энергию.

                                                         Кальцекс,

Аспирин, и от сердца… Правее, едва блестя

Позолотой названья, роман,

                                                где король – католик

На ножах с кардиналом.

                                       Сколько-то лет спустя…

Сумрак сводит слова.

                                               И какая разница сколько…

Старость, видимо, это и есть – «спустя».

Мало действия,

                                да и сюжет пошловатый, -

Превращает в натужливый подвиг любой пустяк,

Забивает герою голову ватой,

Вместо разума, оставляя ему

Поведенческих паттернов жалкий список.

Словом, книга плохая, и ко всему

Прочему, -

                     дремлется, но не спится!

Гибкий прежде костяк одевается в соль

И сосуды – в известь.

                               Будто бы пылью

Сеет нам в глаза, и буквально всё

Полнится паутиной бессилья.

Дремлется…

                     Начинается дождь.

Занимается смерть,

                                    как рассвет знобящий.

Срок дожития, как чахоточник, безотраден и тощ.

Плешь на времени…

                                 мёртвый затон.

                                                              И всё чаще

Мысль о боли.

                       Всё явственней видим, как

Не три буквы привычных,

                           а целых три слова чертит

На стене, на известном пиру, роковая рука,

И с недавнего времени близость смерти

Всё на свете пронизывает насквозь;

Придаёт всему неприятный ракурс…

Жизнь уходит, -

                              и Х... с ней!...

                                                   Не больно-то и жилось…

Прирастание к ней равносильно браку.

Умирается

                          поначалу довольно легко.

От души отлетают былые нужды.

Старость действует как

                                         обезболивающий укол,

Превращая жизнь в сочетание чуждых

Обстоятельств,  событий…

                                              Внутри и вне

Одинаково, я бы сказал,

                                             херово…

Для того, кто не сходится с жизнью в цене,

Пропадает смысл и того, и другого.

Да и что такое вообще «цена»,

Если нет ничего, чтоб ценить и холить?

Жизнь

              свободная от желаний,

                                                     невероятно длинна,

И тем более,

                        если она замещается болью.

Машинально функционируя, въяве спим,

Но исправно видим и сквозь дремоту,

Что сутулая очередь хмурых спин

Всё живее движется к тем воротам,

На которых впору сидеть сове

С оловянно – покойным, как вечность, взглядом.

Возраст Чехова и Баратынского.

                                                    Сумерки времени.

                                                                                  Две

Одинаковых цифры, сошедшихся рядом.

Дремлется…

                    Вспоминаются все,

Кто заглох на подъёме –

                                  жребия или таланта;

Кто в подпитии,

                           кто с одышкой,

                                                       а кто – облысев –

Сонный Дельвиг,

                        Мей траурный,

                                                 Мятлев галантный…

Стоп!... Опять привычный мышления сбой:

В этом вздохе по рано усопшим отметим одно лишь, -

Будто что-то высшее

                                 значат они собой,

Словно было бы что-то,

                                        живи они месяцем дольше…

Словно жизнь и в правду значением наделена,

И любое «вчера» уступает любому «завтра», -

Ибо смысл,

                           или Бог,

                                        или Логос – всегда вне нас

И не ближе солнца.

                                          А мы прилежные космонавты…

В каждом подлинном чувстве отыщется вера в то,

Что предметы больше себя,

                                              и, значит,

Остаётся только стремиться найти исток

Совершенства.

                            Возвысится, - и не иначе!

Продолжая, как сотни веков до нас,

Беспокоить полночь вспышками спичек,

Наполняем смыслом знакомые нам имена,

За дешёвым пустым лицом

                                           прозреваем Биче.

И, конечно, всё лучшее, созданное людьми,

Многозначно, как таинство!..

                                                     (Тут – восхищённые вздохи)…

…Но когда-то,

                             в один расчудесный миг,

Что венчают обычно конец прекрасной эпохи,

Надоедает

                      Тибет громоздить на Тибет.

Лабиринт наших помыслов лжив,

                                                 иллюзорен и хрупок…

И всё сущее в мире – равно самому себе:

Камень – камню.

                             Верёвка – верёвке.

                                                            И висельник – трупу.

Бесполезно словами о горнем толочь пустоту.

Всё равно до дна

                              не достанешь глазом.

Часть – не целое.

                                 Выше себя – не прыгнешь.

                                                                                И тут

Склеротический,

                               непомерно разросшийся разум

Натыкается на спасительный императив

Соразмерности…

                     Принцип эквивалентности.

                                                                Кратко

Поясняя,

                  подробности опустив,

Это принцип сведения к минимуму остатка

Или разности между давленьем извне

И ответной реакцией на…

                                         Никаких фантазий! –

Отклик равен воздействию!

                                              Или - сказать ровней –

Соблюденье баланса в канале обратной связи.

Но дежурство иронии

                              не даёт

Осчастливиться найденным…

                                                Сокрушённо

Вспоминаем, что этот простой расчёт

Подпадает под

                            третий закон Ньютона…

Или, делая от механики шаг

Круто в сторону популярнейших лекций

О живом –

                  узнаём, что душа – уже не душа,

Но слепой механизм безусловных рефлексов.

Вот и вся соразмерность…

                                                   И все дела…

Высший смысл и чувства отвергнув ради

Совершенства БЕССТРАСТНОСТИ,

                                                                мысль пришла

К рефлекторной гармонии ранних стадий

Эволюции…

                      Что-то обидное.

                                                      Так свести

К примитивным началам всё светлое,

                                                                   всё земное,

Всё, что любим,

                            то есть, за что мы должны платить, -

Да ещё другой раз, -

                            «любою ценою»!..

Что такое агония?

                                  Поочерёдное сокращение мышц –

Антагонистов.

                            Чередование встречных усилий.

Бесполезность.

                      Бессмысленность.

                                                    Хаос.

                                                             Туфта.

                                                                         Кишмиш.

Нулевой результат при затрате энергии…

                                                                         Или

Что верней, - истребленье энергии…

                                                                 Здесь

Углядим параллель в озарении жутком:

Спор концепций осмысленности и соразмерности есть

Лишь предсмертная

                                    судорога рассудка!

Неотвязно крутясь, календарное колесо

Лучше всяких кислот разъедает память.

Укорачивается дыханье. Тончает сон.

И усталость накапливается утрами.

Не сказать, чтоб совсем стало нечем жить, -

Но всё явственней видится,

                                                   что болит в нас:

На нейроны и синапсы нам продолжает давить

Обязательность жизни,

                                            её неотвязность,

                                                                           слитность.

Можно выбросить вещи. Прогнать, шутя,

Всех любовниц, -

                                 «твори, выдумывай, пробуй»!

Но однажды родившееся дитя,

Утомясь воспитаньем,

                                     не вставишь назад в утробу.

Эта неустраняемость  - злейшему рабству сродни…

Не хватает власти выбрасывать

                                                       слитности звенья;

Пропускать ненужное;

                                     Перематывать вправо дни;

Выбирать из жизни

                                 по личному усмотренью!

(Мимоходом заметим, что в сих мечтах

Помним свойства нульмерных множеств (проверьте!))

Выключаться из жизни,

                                   но с правом возврата…

                                                                         Ведь только так

Теоретически и достижимо БЕССМЕРТИЕ.

Да, увы, бессмертье

                          не больше времени.

                                                              Но

Допустив, что оно состоит из любимых

Нами перлов,

                       получим большее – что оно

С временем просто несоизмеримо.

Завершая анализ,

                            легко подведём итог:

Если вычеркнуть жизнь,

                                           останется прав рассудок.

«Подымите мне веки!

                                        Не вижу»,

                                                          что

Унести с собой на память отсюда…

Словно по пьяному делу сбившись и проплутав

Невесть в каком лесу,

                                      еле живой, без шапки,

Выбрался на опушку,

                                   и не узнать места –

В темень таращишься,

                                 каждым суставом зябкий…

Сзади лес.

               Впереди – снеговая стлань.

Наверху – ни луны, ни звезды.

                                               И птички

По ночам не поют.

                                    И куда ни глянь

Не доносится грохота электрички.

                          ***

2. Геннадий Платонов

Всё возвратится на круги своя –

Не надо пить, безумствовать, бороться.

Вновь оживут блаженства бытия –

Пройдёт гастрит. Любовница вернётся…

Вновь ласточка сшивает облака.

Горит закат, как в юношестве, алый…

Вот только мысль, бесформенная, как

Осколок сна, - что время-то, пожалуй…

И чем необъяснимей, тем сильней,

Тем всё острей припадки ностальгии –

Что хочешь: сокрушайся, сатаней, -

Но всё не так.

                        И мы – совсем другие.

Над всякой целью трепетавший флаг

Сменяется косматой прядью дыма:

Лишь самые ненужные дела

В буквальном смысле – суть необходимы.

Всё попадает на свои места.

Бежит от возвышающей неволи:

Вот женщина – не сказка, не мечта,

Но тварь живородящая. Всего лишь!

Вот комната – не камера чудес,

Вместилище живительных глаголов,

Но свалка книг,

                           с картинками и без,

Грозящие упасть навесы полок…

И музыка – души высокий взлёт,

Прапамяти таинственное пенье –

В сетях естествознанья предстаёт

Воздушных волн бессмысленным биеньем.

Как будто в тёмном возимся углу!

В удушливых тенётах недостатка

Дыхания…

                       Не разогнуться…

                                                       Слух

Загажен безъязычьем.

                                     И клетчатку

В стакане мёда распознает вкус –

Пуд горечи…И лень продолжить род свой…

Лицо стекает вниз, к воротнику,

С обвисшей грудью открывая сходство.

И горечью нагруженные дни

Улыбку выгибают, как рессору, -

Вверх выпуклостью, уголками вниз –

Гримасой равнодушия.

                                         И впору

Промежность, разделяющую нос

И подбородок, в паутине мятой

Морщин, лицо усеявших вразброс,

Задёрнуть щетиною седоватой.

Грядущего – как не было!

                                          Плевком

Ссыхается рассудок, полон злости…

Убитый сокол падает комком.

Но отстаёт в кружении

                                                    охвостье.

   ***

3. Геннадий Платонов

Давно уже ничто не веселит.

Тем паче, надоевший, как простуда,

Любезных соотечественниц вид –

Издёрганных,

                           бескровных,

                                               плоскогрудых.

Безмолвствует небесная труба.

Но – под сурдинку, в некотором роде, -

Фортуна, а по-нашему, - судьба,

Как ветреница юная уходит

С девической решительностью, нас

При пиковом бросая интересе…

Лови руками ветер!

                                 Всё сполна!

Всё прожито…

                           И мама не воскреснет…

Мир жалок без иллюзий и прикрас.

Но, как ответ на горькое «не надо»,

С нездешней тетивы пронзают нас

Все пинакли и шпили Петрограда.

И в сердце, как в зияющий провал,

Как с тетивы немыслимого лука,

Вбегает вздрагивающий канал –

Екатерининский,

                           Обводный,

                                           Крюков…

Вбегает, душу уводя туда,

Где всё не так,

                     где жизнь совсем другая.

Куда неукротимая вода

Толчками бликов мягко убегает…

Куда ж мы без души теперь?

                                                   Пора

Принять у-душье

                            на закате Века…

Что в результате?-

                                 Пепел.

                                          Дым костра.

Тень памяти.

                        Остаток человека.

                         ***

4. Геннадий Платонов

Всё голову мне морочит

Давно забытый романс.

Не спится. Белые ночи.

Прогулочный полутранс.

Опять – наяву, во сне ли –

Затеплился воск реки,

И с окон позеленели

Высокие особняки. 

Торопится поздний транспорт

(Не рухнуть бы с высоты) –

По очереди пространство

В железо берут мосты.

Над перистыми облаками

Блистательный цокот подков.

Тритон исчезает в канале –

Ни всплеска, ни тихих кругов.

                           ***

5. Геннадий Платонов

Крепко любят тех,  кого видят редко.

Соловью и то золотая клетка

Запирает голос, и как бы метко

Ни орлил зрачок, возвращает сетка

На сетчатку не цель, а клише из точек.

За оригинал вещает подстрочник.

Жизнь по-прежнему длится, но как бы заочно.

За пределами, то есть, зренья и слуха.

Уж на что, казалось, ласкала ухо

Торопливая речь в телефонной трубке!

Постоянство сожительства – вроде губки –

Отбирает у губ ( и пространства) влагу.

А сухим казниться – какое благо…

Крепко любят тех, а совсем не этих…

И ушедших – вдвойне,

                                   потому что нет их…

Дольше всех в сознании держится голос.

Остальное, по сути, будучи голым,

Исчезает из памяти как-то разом…

И дрожит ночник ухмылчивым глазом

Над поставленным впрок к изголовью

                                                              тазом.

                          ***

6. Геннадий Платонов

Айно-Булак… Егенды-Булак…

Злобно – бессмысленный лай собак

На вверху леденеющую подкову

Вкупе с переполнением мочевого

Пузыря – продолжению сна мешают…

Выползаешь наружу разглядывать, как Большая

Медведица, перевернуться спеша,

Упирается в горку ручкой ковша.

Постояв на прохладе, как новоявленный столпник

Возвращаешься, дело своё исполнив.

Поднимается ветер. Палатку шатает.

                                                               Мыши

В бесноватом азарте стремятся на стол

                                                                 и выше,

Где на сейфе, украшенном мордочкой

                                                       Габи Зайферт,

Холодеет стакан,

                             как печаль о вчерашнем кайфе.

С головой уходишь в мешок,

                                          как в ракушку – слизень.

Крепкий утренний сон –

                                   цель и лучшее время жизни.

Кульминация жизни

                                           в её наилучшем виде…

Кабы вовсе не просыпаться…

                                  Да нет! – ничего не выйдет

                      ***

7. Геннадий Платонов

Гони!

                 Го-ни его!!

                                          Го-о-ни-и!!!

Накиньте сети!

Лови же! Боже!

                                 Подмогни!

Ату! И – в плети!

Ломи хребтину-то!

                                  Ло-ми!!

Ло-о-ми-и же!!!

                            Ми-и-лай!

Раззява!

                   Чёрт тебя возьми!

Суй палку в рыло!

Врёшь – не уйдёшь!

                                     Петлёй дави!

Одно – завалим!

Клекочешь горлом?!

                              Пасть в крови?!

Ишшо подпалим!

Слышь, паря,

                        суку отгони.

Как воет, ми-и-лай!

Что плачет…

                      Боже! Сохрани

Нас. И помилуй...

                 ***

8. Геннадий Платонов

Алло!

              …Володя? Нет, не он?

…Кто? Всё равно.

                        …Не в этом дело.

… передаёт тебе поклон…

Узнала?

                …Да уж! Пролетело.

Ну как живёшь?

                         …Я? Ничего.

А замуж вышла?

                           …нет. А что же?

…И нет достойных никого?

…И я с тех пор не стал моложе.

…Да не берут!

                    …а самому…

…Лень суетиться?

                            Вот мне тоже.

И как-то проще одному.

…Не встретил на тебя похожей.

…Зачем звоню?

                       Да просто так.

…Ты неправа…

                        …Не будем спорить…

Ну просто я такой чудак.

…В твоих слезах  что мне за корысть?

…НУ-ну! не надо мелодрам!

От слёз уж трубка запотела.

Рекой текут по проводам…

…Но ты ж сама того хотела!

…Я не кричу.

                       …Ну видно, есть.

…А смысл-то в чём?

                            Не вижу сути.

…Мне тоже всех обид не счесть.

…Спокойней!

                         Взрослые же люди.

…Я сбил тебя с привычной жизни?

Прости, коль так.

                            Я б не звонил.

…Но ты сказала с укоризной.

…Я про Володю не забыл.

А кто он?

                 Мальчик для битья?

Паяц?

          затейник?

                           паж?

                                 иль рыцарь?

Герой – любовник по статьям?

Грошей, от молодости, мытарь?

…Я не резвлюсь.

                     …И ты пойми.

…К чему мне эти оправданья?

Чужими стали ведь людьми…

…Что тебе проку в ожиданьи?

…Так откровенно?

                                   Ну, изволь.

Своё тогда мы проглядели.

…Любая заживает боль.

…Зачем?

                       Ведь дело не в постели.

…Конкретно?

                   Что ж, осталось.

                                                       Да.

…Прощенье, думаешь, отмычка?

…Сначала?

                     Нонсенс!

                                          Никогда!

И поздно мне менять привычки.

…Да что обиды?

                                    Я простил.

…Измена?

                            Это не влияет…

Тепла-то нету!

                                    Я остыл.

…Любовь?

                 А что она меняет!

Всю жизнь ты ловишь журавлей.

Бежишь с раскрытыми руками…

Не понимаешь, что верней

Не расставаться с воробьями.

…Ты что-то где-то всё искала.

…Нет.

                Я смотрел на всё серьёзней.

…Ну как теперь начать с начала?

Мы опоздали…

                         Слишком поздно!

Прощай!

               …Не надо.

                                  …Не грусти.

Пройдёт…

                    Авось счастливой будешь!

Я верю и хочу.

                       …Прости.

…Всё в свой черёд.

                             … а вдруг полюбишь?

…Довольно милая!

                                   Не надо!

Мы сами выбрали свой путь…

Ну, всё!

                 …Совсем с тобой нет сладу!

Не плачь же, говорю!

                                            …Ну, будь!

                  ***

9. Геннадий Платонов

Любишь? За что? Ну откуда же знаешь!

Легше душе, когда пьёшь по уму.

Тряпки сносились? - На пьянь настреляешь;

 Хоть на троих… Но лепшей – одному!

Кто-то талдычит:  « Ума, мол, палата,

Да двери стаканом расхристанны впрочь.»

Жаль  их! Пусть судят! О чём горевать-то?

Страсть ведь свята; Как её превозмочь?

Мерно, в три всхвата  вливается в горло –

Это тебе не стишата кропать –

Горняя благость крыла распростёрла

Прямо в желудке! Едри в душу мать!

Ars longa, vita brevis.

***

10. Зоя Трофимова

Напишите мне… просто вот так, ни зачем, без причины…

Это даже легко: ни о чём говорить откровенно –

Говорить о любви между женщиной и мужчиной –

Словно эту любовь воскресить разговором мгновенным…

Говорить о дожде, о заплаканных стёклах и лете,

О немом прорицании взгляда соседской старушки,

Об усталости сердца, о томно-прекрасном  рассвете,

О бесцельности жизни в разгаре убогой пирушки.

Напишите мне всё же… отправьте хотя бы конверт,

Я придумаю то, что могло бы там вдруг находиться.

Мною понят вопрос, ну а вами услышан ответ…

Вы пишите, пишите.… Всё может однажды сложиться…

Вы пишите… как странно,… но Ваши нужны откровенья,

Словно нежный бальзам на душевные старые раны.

Одиночество в мире… безумного счастья мгновенья…

И придуманный мир, недоступный и несколько странный.

Мои замки давно беспощадно залиты дождями,

И цветы в них увяли, и птицы щебечут печально.

И быть может однажды пустыми бесцельными днями

Я забуду о них и уйду по дороге случайной…

Вы пишите… забавно… но нового всё-таки жду,

Значит где-то цепляется жизнь за наивность надежды.

Вы пишите… я, словно по небу, по строчкам иду

И снимаю с души и обиды, и боли одежды…

…А давайте попробуем просто мечтать о весне,

О безоблачном небе и каплях дождя на ресницах,

О какой-то совсем непохожей далёкой стране,

Где не может быть боли и масок обмана на лицах,

Где взрастила Любовь своих вечно безумных детей,

Где впитавший Надежду, навеки останется счастлив,

А увидевший Жизнь, в объективе забавных идей

Будет чувствовать силу, и с ней не захочет расстаться…

Я  прошу Вас, пишите эскизы волшебным пером,

Может быть для меня… может быть для других незнакомок…

Если даже напрасно мы в мире безликом  живём…

Вы пишите… я жду… отчуждения лёд слишком тонок…

11. Зоя Трофимова

Это время за нами следит.

                                                      Ищет слабости в силе,

Синтезирует строки из вяло текущих истерик…

Так заманчиво – пасть на бумагу, пусть даже сфальшивив,

Покаянье души откровенному слову доверив,

Словно тяжести нет…

                                          Но Оно любопытной Варварой

Заполняет замочные скважины прожитых суток…

Знать бы, сколько соблазнов до станции «Вечность» осталось,

И не тратить бездарно и невосполнимо минуты.

Это время за нами следит.

                                                   Расставляет силки

Из запретных желаний и правдоподобных мотивов.

Мы его презираем... любя и боясь…

                                                                     Вопреки

Нежеланию жить – проявляем мы норов строптивый,

Словно в этом есть смысл…

                                                Готовим иллюзий коктейль,

Приправляя страстями и муками – грешный напиток…

Но над нами играет Оно, насмехается:

                                                                       - Пей,

Разбивай своё сердце безумием новых попыток…

Это время всех нас ПРОЖИВЁТ…

                                                         Перечтёт…

                                                                          И сотрёт.

Пара цифр…

                           Всё, впрочем, имеет значенье…

Только кто объяснит –                        

                                    кто ответит, подскажет –

                                                                            зачем мне

Крылья выданы,

                                    если подписан запрет на полёт…

12. Зоя Трофимова

В дорожной сумке старый котелок,

Краюха хлеба… На спине гитара.

Твой мир велик – его познать ты смог

В потёртых джинсах и кроссовках старых

Тебе шептали волны: «Подожди,

Останься с нами, выпей на удачу».

Но спину били новые дожди,

За новым днём твои тревоги пряча.

Тебя влекли безумные мечты –

Из тех благих и неосуществимых,

Что дарят миру правду красоты

И образы потерянных любимых.

Ты шёл вперёд, стирая ноги в кровь,

Душа болела, отдыха просила…

Тебя тащила за собой любовь –

Безумная, неведомая сила.

В дорожной сумке пачка сигарет,

Коробка спичек, пыль большой дороги…

Ты понимаешь – будущего нет,

Но это не поймут шальные ноги…

13. Зоя Трофимова

Сны поздней осени – суть откровения…

Нежность – на призрачный образ отзывчива –

Тянет в наивную сказку, в забвение…

К доводам разума не восприимчива.

Пепельно-серая дымка усталости

Вдруг разбавляется блеском сиреневой,

Невесть откуда родившийся шалости –

Призраком шёлковым в миге безвременья.

Несуществующая провокация –

Терпкое зелье цветного желания

В полураскрытые губы вливается,

Пульсом бурлящим взрывая сознание.

Метеоритным потоком, жемчужины

Страстных фантазий - осколки невинности –

Вброшены в мысли…

                                           И тело разбужено

Проникновением силы таинственной.

Апофеоз наслажденья минутного –

Трепетный гимн торжествующей радости…

Сны поздней осени – власть недоступного –

Чуткие… тонкие… странные… разные…

14. Зоя Трофимова

…Звёзды…

                  Они фантастически счастливы…

Думаешь, я им завидую…

                                            Кажется

Мир окончательно падает …

                                                        катится

Вниз,

                по накатанной плоскости радости –

К новому, новому…

                                         Как незнакомому,

Первому дню улыбнёмся с натугою –

Так показательно…

                             Бездной влекомые,

Тщетно гадаем и смотрим испуганно

В шар бесконечной, кристальной прозрачности –

Соизмеряя свою непосредственность

С высшей –

                        несущей в себе однозначность,

Определяющей нашу ответственность…

…Верим и любим…

                                  Играем в банальности,

Так ослепительно мелочно счастливы

В этой дарованной нам виртуальности

Мира реального щедрою властью…

…Звёзды…

                     песчинки огромного разума…

Думаешь, я им завидую…

                                               кажется

Сердце моё –

                           переполнено разными

Искрами

                     чистой волнующей радости…

15. Зоя Трофимова

  …А снег придёт под утро…

                                Дивный сон

Раскинет крылья в танце,

                                          вдохновенно

Мерцая и искрясь…

                                       И непременно

Прочувствую, что сердце в унисон

Застынет…

                         тише…

                                        тише…

                                                      тишиной…

…Вплетая звук в серебряную косу

Беззвучия,

                я стану безголоса

И так легка, что даже ночь со мной

Не станет спорить,

                                  в вечность отпустив…

А там – волшебный снег…

                              Чуть фиолетов

Фонарный блик на плоскости портрета,

Стихи и непридуманный мотив…

Остаться…

                     оставляя право быть

Собою –

                за собой?!

                               Паденье в небо

Сегодня неизбежно;

                                    Только…мне бы

Успеть Его о главном попросить...

***