|
|
Рынок – граница свалки
И наших лучших лет…
Держат в руках хабалки
Рыночный паритет…
Здесь, в азиатском Питере,
С краю от их интриг
Вы меня, верно, видели.
Я – продавщица книг.
В стужу, в жару, в ненастье
Кто-то кричит во мне:
"Стойте! Здесь ваше счастье!
И по смешной цене!
Вы без мечты – бескрылые;
В книгах живёт мечта!
Что ж вы бежите, милые?
Экая суета…"
Книг тяжелы вериги,
Ведь не гламурный хлам –
Юности нашей книги
Я возвращаю вам…
Книга – моя религия,
Гнусь под твоим крестом!...
Но человечек книги я,
Прочее всё – потом.
Горестна книг кончина,
Если им веры нет.
Вот уже томик Грина
Вылинял в бурый цвет…
Нет, пусть я буду дурою:
Выставлю на глаза
Вам, с вашей правдой хмурою,
Спёкшейся кровью бурою
Алые паруса!
***
|
|
