|
Высоко-высоко, где вороны уже не летают,
Где глубинною тьмой отливает небес высота,
В леденящих слоях личным курсом, отбившись от стаи
Разноцветных желаний, летела простая мечта…
Это кто ж её так? Верно кто-то, кому одиноко –
Сиротливый старик или девушка с красным зонтом…
Либо тот господин, что казалось, просил ради бога,
Хоть немножко тепла, поспешая в гостиничный дом…
Да не всё ли равно, чья она! Важно то, что в итоге
На ревущих ветрах обретая упругую плоть,
Глядя строго-вперёд, в восходящие веря потоки,
Устремилась мечта непокорное время бороть…
Не порвали шторма, и циклоны её не подмяли…
И усталое время послушно в чеканную медь
Облачала мечту. И был час торжества и печали,
Где в своём воплощении должно мечте умереть…
Но и это не суть! Я гляжу, как бредёт по аллее
Престарелый Сизиф… И потешно чихнув на свету,
Вот сейчас улыбнётся и, ровно воздушного змея,
В сотый раз над собою раскинет простую мечту…
***
|
