|
Поэзия приходит в этот свет
На зов неизлечимого желанья...
Очередной рождается поэт,
Не ведая, что призван на закланье.
Он станет блеском стали на ноже
Вальсировать, безумием охвачен...
Но в тридцать лет он траченный уже…
А в тридцать пять – он безнадёжно трачен!
А дальше – всё – излом, износ души
До полного безмолвия: ни страха,
Ни боли, ни любви...
И лишь в тиши
Сухого сердца, ожидает краха
Мир без иллюзий...
Все слова пусты...
Склонившись над своими же стихами,
Он ощущает приступ тошноты
И рвёт на них порывисто, толчками
Из глубины нутра.
Не по нутру
Ему слова.
Поэзия
отныне
Не более чем призрак:
На
ветру,
Тень бабочки в арктической пустыне...
Спроси его о чьих-нибудь стихах –
Он, разве что, посмотрит виновато
С растерзанной улыбкой на губах
И в раз поймёшь: вот этого – не надо!
Не нужно слов...
Но тот, кто камертон
Беззвучных крыльев бабочки, в ледовом
Безмолвии услышать сможет –
он,
Сам обернётся воплощённым словом.
И не в строку, но в линию судьбы
Поэзию вменяя за основу,
Судьбу, как лошадь вздёрнет на дыбы,
Тем, полной мерой искупая слово.
Вобрав в себя системы и миры
Он разобьёт и воскресит их снова,
Переиначив правила игры
По своему –
по
духу и по слову.
И что с того, что слишком мало лет
Отмеряно на это?! –
в оправданье,
Поэзия предъявится в ответ
На зов неизлечимого желанья.
***
|
